miércoles, 24 de diciembre de 2008

Godofredo Fink y el Lobo

Godofredo Fink y el Lobo

Extracto de “El cuaderno negro de las voces perdidas” de Marcelo Rougger.
Latino psychobilly War Ediciones, algún subsuelo de Buenos Aires, 2008.

“..Y Fink dijo: “Hacé tu vida, lobo”, con voz finita y chirriante como una puerta sin engrasar durante mucho tiempo, a la vez que flexionaba su brazo derecho totalmente para alcanzarle el porro al Lobo. Era una frase recurrente de Fink, que lo había sacado de una cumbia que él creía era del grupo Los Charros, aunque nunca lo pudo confirmar. Ni refutar.
- Gracias – Dijo el Lobo, y quedo pensativo mirando la luna.- Mirá, Fink, la luna está más cerca, se ve mucho más grande... Cómo estará la marea en el río, no? Porque esta hija de puta está aplastando la masa casi infinita de agua con su peso sideral... el universo está mal construido, mi querido Fink... Dios es un arquitecto horroroso, que creó una casa embrujada infinita solo para regodearse en su capacidad de hacerlo y observarlo. Y allí nos mete a todos y cada uno de nosotros. O no existe en absoluto, y todo y todos, somos una gran casualidad fisico/química... Cual de las dos opciones es más interesante? Sin pensarlo demasiado, te digo que prefiero un Dios espantoso a ser una casualidad...
- La verdad es que ni siquiera me resulta interesante esto de hacer historia hacia atrás, de buscar un origen rector de la existencia, creo que Dios y la casualidad es más o menos lo mismo. Porque si aceptamos la idea de Dios, estaríamos a un paso de acceder a la idea de que Dios se puede equivocar, o por lo menos mucho más cerca de esa idea que de la de que Dios no existe en absoluto, ponele, y eso nos daría posibilidades infinitas que, solo por nombrar algunas, pueden ser: que Dios sea deficiente mental, una fuerza incontrolable o un estúpido niño mimado.
- Fink, estás desvariando...
- Puede ser, pero la verdad que Dios, los Marcianos, Borges, la conche de tu madre, la sandía con vino y los ritos umbanda, son para mí irrelevantes. No me interesan. Por lo tanto, cualquier ejercicio de pensamiento erigido solo para acceder a algún aspecto de alguno de los objetos de esta lista que primorosamente he confeccionado para graficar la idea que deseo exponer, me resulta inoperante. Aunque tengamos en cuenta que no soy un tipo de fiar en ese aspecto: puedo cambiar de intereses de un momento a otro.
- Totalmente respetable, amigo Fink, pero totalmente increíble a la luz de las circunstancias y, permítame que lo trate de Usted. Usted es un buscador, un caminante fascinado con el camino. No es más ni menos que nadie; no es un genio, como usted cree, pero tampoco el estúpido que piensan algunos. Y no intente venderme su inocente desinterés que si hay alguien inocente en este lugar, son los perros mestizos que recorren las calles aullando, rompiendo las bolsa de basura y ladrándole de miedo a algún transeúnte que los espanta a piedrazos. Fink: a usted le interesan todas esas cosas; si tuviese la posibilidad le examinaría la concha a mi señora madre desde el clítoris hasta los pendejos...
- Acorazado tocado...
- El irrelevante Titanic del irrelevante Godofredo Fink hundido, me parece...”

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Bitácora del lobo que observa la luna, esperando que ella le aúlle.

Día 1

Ningún temporal podrá conmigo,
Porque me siento
más seguro
En el ojo de la tormenta;
Mis ojos son más claros
y
Mis acciones
más
Precisas.
Porque mi hogar es acá
En
El
Ojo
De
La
Tormenta.

Palabras más, palabras menos, sigo aquí para ver el sol esta mañana. Nada nuevo. Perder el eje para encontrarse y volver a él. Un estímulo, un pinchazo. Algo.

La tormenta arrecia afuera, en las calles, y todo explota al ritmo que yo escupo mis dientes podridos. Nada es real: todo es cierto. Llueven meteoritos en la ciudad y tengo miedo. No quiero que me aplasten esos pedazos de mierda de dinosaurio intergaláctico, no quiero ser un maldito héroe.
Solo quiero
Ver
la luna
comerse al maldito Sol
todos los malditos días.

El Lobo se despide de todos ustedes.

Fink: El mundo es tuyo.
Cambio y fuera.

Se escucha Armageddon Time de The Clash, a todo volumen. Se descascaran los parlantes de las radios destartladas de los perdidos. Las antenas captan todas las señales. La luz se apaga. El lobo que observa la Luna esperando que ella le aúlle, sale del estudio al galope y se pierde en las calles de la ciudad.

jueves, 11 de diciembre de 2008

व्हाइट तराश/ नेग्रोस दे mierda

White Trash/negros de mierda.

Blanca, basura blanca. Los derrotados del sueño americano dan miedo, aúllan a la luna y matan sin razón. Son raros, son ignorantes y fanáticos de las armas.
Negros, negros de mierda. Violentos, fanáticos, paqueros. Te violan, te matan, te asustan. Solo por placer, solo por envidia. Raspan el fondo de esta olla, lamen las migas del piso y toman los vinos más rancios. Y se les exige silencio, resignación.

Las clases medias de los dos extremos del continente son iguales:
Inventan historias que los alejan de los white trash/negros de mierda para no ver sus pequeños crímenes cotidianos. Los representan graciosos pero llenos de odio, los presentan parecidos y a la vez tan lejos del sueño que sueñan cuando no están dormidos.

Papá está en el banco
asfixiando con préstamos
sangrientos y caníbales
a miles de personitas.
y eso está más que bien,
porque el sistema de los buenos
burros
de carga
lo necesita!
Mamá se frota con el sodero
para sacudir la tierrita
que cubre su morbo.
y eso es normal
porque quién más
quién menos
en el barrio de las barrancas
se come un sodero/jardinero/delivery
o cien
al año.
Dicen: pertenecer, mi querida,
tiene sus privilegios!

Pero los negros de mierda,
los white trash
los desperdicios
están
en
otro
lado.
Aullemos!
estamos tan a salvo
que ya estamos perdidos
estamos tan al margen,
que estamos totalmente inmersos.

viernes, 5 de diciembre de 2008

La muerte de un pájaro azul

A Hank, por todo...


Sobrevolando la ciudad,
un pájaro azul muere y cae sobre una vereda poco transitada.
Ella se acerca.
Lo toma con su mano, lo acerca a su boca y lo muerde.
Escupe con asco la cabecita muerta del hermoso pájaro y
sorbe la sangre todavía caliente del animal.
Despierta.
Abre los ojos.
Todo es verde.
Parpadea y,
mientras abre y cierra los ojos a gran velocidad,
el verde cambia paulatinamente a violeta.
Fucsia.
Azul.
Negro.
Despierta, ahora sí, sobresaltada y bañada en sudor.
Todo había sido un mal sueño.
Dentro de otro
mal sueño.


*****

lunes, 1 de diciembre de 2008

Último diálogo con una estrella

*****
Estrellita, estrellita
A la luz de las cosas
No sos el Sol
Estrellita, estrellita
Si hablamos claro,
Sos una más en el
Puto cielo
Estrellita, estrellita
La verdad,
Das pena.
No te juzgo,
solo expreso
con palabras
cosas que no entiendo.
Entiendo lo que dices, amigo terráqueo
Y sé que no te equivocas,
Pero yo,
Una vez al día,
si la noche es oscura,
Brillo.
Saqué el revolver
Enrojecido por la ira
Apunté a la estrella
Con una mira laser infalible
Que me prestó un amigo,
Y apreté el gatillo.
Vi a la estrellita desangrarse durante cinco años.
Durante todo ese tiempo la contemplé en silencio.
Desde aquél episodio
Ya no hablo con estrellitas.
Me dedico a no brillar.

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